Notting Hill

Mania de escrever para que a memória não me falhe. Mania de escrever para me convencer de que tudo foi conforme deveria ter sido. Planos. Um mapa e a vontade nas pernas. Certamente aquela mesma vontade que fez com que Brás Cubas voltasse para o hotel, já cansado de tanto pensar em Virgília. Naquele instante, porém, a vontade era ficar o mais distante possível do hotel. Peguei o metrô. Isso! Mas a estação de destino estava fechada. Saltei na próxima. Algo estranho ocorria. Insisti, perguntei. Cheguei (…). Multidão. Caos. Carnival em Notting Hill! Furando espacinhos alcancei a ruazinha que tanto queria. Portobello Road! Interditada. Pedestres aos punhados cruzando meu caminho. Somente eu na direção contrária. Os dias não estavam para carnaval, embora não me incomodassem todos aqueles movimentos dionisíacos. Almejava passear pela ruazinha. Idealização de uma canção de Caetano. Mas talvez a era da música seja mesmo o passado. Sobre mim abatia um cansaço. Toda aquela gente… Comprei souvenirs. Souvenirs… E Paris ali do outro lado do mar. Meus olhos brilharam ao ver uma bela loja de discos. Wish you were here, in London. Um LP de Pink Floyd na sacolinha que me deram. Foi então que me traíram as pernas. Não hei de opor-me ao ilustre personagem de Machado, pois também fiz uso da bicicleta. Mas minhas pernas… Lamentáveis! Por sorte, avistei o ônibus. Sabiam que adoro andar de ônibus? Principalmente esses de dois andares. E o tal me apresentou ao Hyde Park. Na verdade, não foi o ônibus. E sim um casal francês sentado às minhas costas. “Donc, c’était une très bonne idée de prendre le bus“. “Merci pour l’information”. Desci. Fiquei por ali um tempinho. Sentar, relaxar, mirar com mais atenção a paisagem. Não procedi assim. Leite derramado. O que me resta é acabar com o chorare. De bike, na Oxford Street, cantava o David Gilmour dentro da minha sacolinha: “Shine on you crazy diamond…”. Notting Hill e sua Portobello Road ficaram para trás.

Sheyla Diniz (30.08.2014)